29-12-2007

Laser Tag.










Es un proyecto que trata sobre incentivar la comunicación urbana, varios artistas han participado en el, del laboratorio Graffiti Research, y es la evolución del graffiti moderno llevado a las calles de la manera más brutal y con un mensaje social cada vez más potente.
El avance tecnológico (en idioma cientifico) se trata sobre un llamado código abierto en lenguaje C++, un portátil, un apuntador láser de 60 milivatios, un proyector DLP de 5.000 lumens y una cámara de astronomía que sirven para hacer estos graffittis de luz en cualquier edificio.
Usando un puntero laser como si fuera un pincel y sin derramar una gota de pintura, con la luz logran rayar por el tiempo que quieran dejar la imagen sobre la superficie que se desee ya sea grandes edificios o mas pequeñas superficies.
Algunos graffiteros digitales o Laser tag…se van en la mas brutal libertad de decir lo ke quieran y toda la ciudad los puede ver, debiendo incluso escapar de la policia…

Aquí hay algunos link y un video por si les interesa es muy sorprendente.

http://impssble.com/photos/index.php?dir=data%2FLASERTAG%2F#P1050564.JPG

http://www.youtube.com/watch?v=DKbtTPYZEig

http://www.graffitiresearchlab.com/

uNA ilusión.










Me gustan las sorpresas como esta, usar la calle como sala de exposición
Actos de magia y todo lo que pueda ser parte de una libre expresión a la manera urbana.
Provocar una ilusión callejera, hacerte pensar en otra cosa más que en proteger tu cartera o tu billetera.
Aprovechando, analizando texturas en la Arquitectura, creando momentos únicos para la fotografía, al ubicarse solo en un punto de la visual, como esa imagen detrás de la cerradura, una obra gráfica fenomenal sin duda alguna.

Porque el Arte es una maravillosa mezcla de dualidades, de mentiras y realidades, ubicados en espacios mentales de personas comunes y corrientes, solo que un poco mas sensibles que el resto.
Capaces de sacar eso que imaginamos y escupirlo en el suelo.
Traerlos a este mundo que respiramos y vomitamos.
Que cada cual sabe quien habita ese misterioso lugar llamado mente humana.

Salir un día con una idea, caja de lápices metida en el bolsillo, una imagen en la cabeza.
Y exponer un tema libre como en el colegio, en donde sea, en un muro o en una croquera.
Hacer un break en el acelerado paso ciego de la gente.
Y dejarse sorprender…dejar de ser un ser inteligente.

Observar cada rincón de tu barrio, haber si algún día al llegar a tu casa, alguien te cambia el escenario.

Querer ser atrapados en esta ilusión de superficies y colores.
De eso se trata esta sensibilidad artística, de exprimirle un poema a una piedra.
Quedarse atrapado en el tiempo, como la ciudad de Disney o Las Vegas.

Hoy en día nada nos sorprende al ver que el hombre ya lo descubrió todo, menos la inmortalidad.
Va y vuelve del Espacio, con noticias de nuevos mundos y estrellas, a un paso acelerado.
Sin respuesta alguna sobre la existencia de otras formas de vida, hasta este punto de la misión.
Y creo que si hubiese vida cerca de nuestro planeta por lo menos ya hubiésemos visto sus programas de televisión.

El hombre descubre, inventa sin control a pasos agigantados, la corta vida se nos va…y que sacamos con llegar tan lejos…arriba de nuestras maquinas a la velocidad de la luz?
Que sacamos?
Si seguimos muriendo, sin esperanza de vivir afuera del tiempo establecido?...

Pero aun así, respiro, como…duermo, pensando que me faltan unos 40 o 50 años de vida, para el patio de los callados.
Y no entiendo, juro que no entiendo que es eso de esperar otro mundo que no sea este… por que no puedo vivir como el Sol o para siempre.

Parece ser que existen mundos más fabulosos en el Play 3, que en el mismo Universo.
Y pienso, que si algún día Sony pudiese hacer que tocáramos, oliéramos e intercambiáramos, nuestras experiencias de amor, a través de una conexión de memoria mental o un cable biológico con un puerto USB, y jugar mi vida en dos player.

Bueno, aun así el Arte seguiría manifestando esa ilusión sacada de las profundidades del alma e infinitos mundos sin ser descubiertos aún.
Porque a pesar de toda la tecnología que pueda existir y ayudar a nuestra evolución, el hombre seguirá aferrado a la naturaleza, y paseará bajo la frescura de las sombras, contemplará amaneceres y vivirá poéticamente, bajo el cuidado de algún árbol, visitando otras ciudades e interrumpiendo la soledad con sus signos de vida, resistiendo a dejar las cuevas, comer de la tierra y buscar del Sol.

El arte seguirá estando allí porque es propio de nuestra especie el querer comunicar, entablar diálogos de conciencia y de amor quizás.

Traspasando toda esa experiencia a nuestras vidas y siguientes generaciones, y desde ahí desde la emoción, pariente de la imaginación, de los sueños y el futuro…
Crear… como pequeños dioses a imagen y semejanza del creador.

Devolverlo todo…vomitar algo provechoso que trascienda.


Cariños Wild.

Calvin and Holmes


La mejor costumbre.



Estamos llenos de costumbres
unas buenas, otras malas…

Es la herencia recibida en un tiempo de vida, ciertas prácticas que se repiten de vez en cuando, como ritual robótico de un experimento para ser usadas en cuanto se presenta la oportunidad o la necesidad de practicarlas.

Son actos de presencia.
Momentos que valen la pena volver a vivirlos y ser actuados como en un teatro
Una costumbre heredada no es ponerse el sombrero del abuelo, sino que comprarse uno nuevo como lo hacia él.
Una costumbre es la marca de la historia dejada en cada hombre en cada territorio, celebrada y glorificada llegando a incluso ser convertida en una leyenda.

Una costumbre sería dar gracias en un punto geográfico de la tierra, mirando y dando vueltas sobre una piedra santa…como un musulmán en una Mezquita.

Seria mirar cada puesta de sol que te pille al volver la cabeza hacia arriba en busca del horizonte…
La sombra que reflejas en el vidrio cada día al llegar a tu casa…o los pasos ya conocidos de tus padres que se acercan.

Hacerse el desentendido de la imagen de tu rostro en el espejo, cada día envejecido
Exhausto de tantas costumbres de tantas formas pre-establecidas por tú alrededor, tu familia o los medios de comunicación, que con el tiempo no tienen importancia, como el beso de cada día, de la mujer que comparte contigo el despertar.
Sucede cuando el alma se encuentra cansada de tanto andar.

Como tú eres lo que haces, y trabajar es una costumbre, si el trabajo no te agrada significa que no estas conforme con lo que tu eres…y lo que buscas, no es cambiar la costumbre, si no que realizarla de otra manera…otra forma.

Por ejemplo existe la costumbre de tener dinero a fin de mes, y para obtenerlo existen dos maneras, una fácil y otra difícil…

La manera difícil de ganarse el sueldo, puede ser la forma más aburrida, el trabajo mas extenso, el mas duro, el tiempo mas largo que tengas que esperar luchando, contra todo, luchando contra viejos estilos de vida que solías tener y que con los años deben irse, luchando contra los años que tienen que pasar, no pretender ser siempre el mismo en el mismo lugar.

La manera más fácil de ganarse la vida sería por ejemplo vender tu cuerpo o vender droga, si se transforma en una cotidiana forma de vida seria entonces una mala costumbre.

Ahora todo cambiaria completamente si no sabes diferenciar lo bueno y lo malo
Si te enseñan que robar y matar por droga es bueno, serás encarcelado o muerto.
Si te enseñan a usar un arma, entonces sabes que podrás dar término a una vida, si es bueno o malo, son los baúles en donde uno guarda esa ropa para luego ser usada en su debido tiempo.

Un par de copas.


El alcohol…aunke sean los mas finos destilados…te dejan como un simio
Como un sucio y amarillo simio.
Se te suelta la lengua y aparecen las mas insólitas ideas de amor, religión y arte.
Se te escapan del cerebro y te revuelven el estómago.
Es así, por ke es para la gente y no para los animales, te acerca a Dios pero te puede lanzar a las tinieblas, si no lo tomas con amor…por ke sin amor no hay vino.
Kisiera tener un interruptor y kedar así cuando kieraautodestruirme, ahogar las míseras penas…en cualkier vaso, ser un mono en kualkier lugar.
Me gusta ese vino que se toma para el alma
Ese vino espeso como la sangre, con gusto a tierra
De esa tierra donde se esconde la luna, allá en las montañas y brindar por todos los recuerdos…por ke el vino esta relacionado con el pasado, con lo viejo…
Con el tiempo, la vieja madera el fuego y la amistad.
Cuando el vino llega a los dormitorios vacíos del alma, y se keda ahí abriendo ventanas
Te das cuenta que el hombre y el vino son misterios del mundo, escritos una y mil veces
Buscando atrapar lo impronunciable, viendo a semidesnudas mujeres pasar.





A mis amigos universitarios y nuestras típicas tomateras.

Cariños Luis.

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Last days.



Para Boddah:

Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiría ser un charlatán infantil castrado. Esta nota debería ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk rock que he ido siguiendo a lo largo de los años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto.Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiéndola, ni siquiera haciendo rock'n'roll. Me siento increíblemente culpable. Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del público, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury, a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase. Lo cual admiro y envidio muchísimo. De hecho, no los puedo engañar, a ninguno de ustedes. Simplemente no sería justo ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100% bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario. Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créeme señor, pero no es suficiente). Soy consciente de que yo, nosotros, hemos influído y gustado a mucha gente. Debo ser uno de aquellos narcisistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido. Soy demasiado sencillo. Necesito estar un poco anestesiado para recuperar el entusiasmo que tenía cuando era un niño.En nuestras tres últimas giras he apreciado mucho más a todo la gente que he conocido personalmente que son fans nuestros, pero a pesar de ello no puedo superar la frustración, la culpa y la hipersensibilidad hacia la gente. Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente. Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste. El típico piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡dios mío! ¿por qué no puedo disfrutar? ¡no lo sé!. Tengo una mujer divina, llena de ambición y comprensión, y una hija que me recuerda mucho como había sido yo. Llena de amor y alegría , confía en todo el mundo porque para ella todo el mundo es bueno y cree que no le harán daño. Eso me asusta tanto que casi me inmoviliza. No puedo soportar la idea de que FRANCES se convierta en una rockera siniestra, miserable y autodestructiva como en lo que me he convertido yo. Lo tengo todo, todo. Y lo aprecio, pero desde los siete años odio a la gente en general... Sólo porque parece que a la gente le resulta fácil relacionarse y ser comprensiva. ¡Comprensiva! sólo porque amo y me compadezco demasiado de la gente. Gracias a todos desde lo más profundo de mi estómago nauseabundo por vuestras cartas y vuestro interés durante los últimos años. Soy una criatura voluble y lunática. Se me ha acabado la pasión, y recuerden que es mejor quemarse que apagarse lentamente.Paz, amor y comprensión Kurt CobainFrances y Courtney, estaré en su altar. Por favor, Courtney, sigue adelante por Frances, por su vida que será mucho más feliz sin mí. ¡Los quiero, Los quiero!



Cortesía del flog de Ale… http://www.fotolog.com/_fantomasa/21829854

Streets of colors.



Jean Michel Basquiat Nació en Brooklyn, Nueva York, el 22 de diciembre de 1960, hijo de padre proveniente de Haití y madre de origen puertorriqueño.

Mantuvo contacto con la calle en su juventud rebelde, con el sub mundo de la droga y pandillas callejeras, a los 12 años se incorporó al graffiti pintando en los vagones del metro y alrededores de Soho, barrio neoyorquino donde proliferan las galerías de arte.

A los 13 escapa de su casa y deja la escuela, vive en la calle en los edificios avandonados de Low Manhatan y sobrevive vendiendo postales y camisetas con sus dibujos .

Sus cripticos mensajes en sus Tag y Graffitis fueron fundamentales en su experimentación del arte grafico, y su seudónimo SAMO quiere decir las siglas de same old shit, la misma vieja mierda, acompañaba sus rayados con frases como: “SAMO salva idiotas” o “SAMO pone fin al lavado de cerebro religioso, la política de la nada y la falsa filosofía”.

Siguiendo con el movimiento de finales de los 60, llamados como la Love Generation en donde las calles del Bronx y Brooklyn eran tapizadas de expresión y pintadas, cual quiera que fuese su contenido para dar a conocer el enojo y huir de sus guetos .

Basquiat fue desarrollando su expresionismo abstracto junto y acompañado de sus raices haitianas y portorriqueñas, aun viviendo en la calle fue cuando sus graffitis adquieren esa cualidad plástica, para algunos como una: “chocante combinación del arte de De Kooning y de los garabatos pintados con aerosol en el metro neoyorquino”.

En principio de los 80 en una galeria abandonada del Bronx se realiza una exposición undergroun de distintos graffiteros que dejan el muro por un momento y lo muestran en un indiscriminado conjunto sin nombres y abierto al publico local, la pintura de Basquiat es catalogada como bruta y desastrosa, casi como de un niño ingenuo sin buen gusto.

Poco a poco en las galerias de Soho, como el White Columns y Fashion Moda fueron integrando a mas graffiteros en sus salas.

Un dia un fotografo llamado Robert Mapplethorpe realiza entre sus trabajos, algunas fotos de los grafos de Basquiat y es invitado a la selección de fotos, llegando totalmente drogado en cocaina incomodando a las personas que concurrieron entonces, es aquí en donde conoce y es apadrinado por Andy Walhol, uno de los artistas mas excentricos de la epoca y parte fundadora del movimiento PopArt, que reune iconos tipicos de la ciudad y el pueblo Americano.

Pese al haber iniciado sus actividades artísticas en la calle y en su adolescencia, a los 23
Años de edad es ya reconocido en todo el mundo, considerado de talento excepcionalmente creativo, y a su corta edad conoció gran fama y fue un héroe cultural para los jóvenes de NY, realizo una vida compulsiva de alta creación visual.
Queda muy apenado con la muerte de su amigo Andy Warhol en 1987 y muere un año mas tarde por sobredosis de heroína y es enterrado en Brooklyn .

De alguna manera Basquiat decidió la brevedad de su vida. “Yo sé que algún día voy a dar vuelta a la esquina y voy a estar preparado para eso”, dijo alguna de las pocas veces que habló sobre sí mismo, sobre su existencia. “Eso” era una muerte buscada desde la adolescencia que de alguna manera nunca abandonó, a través de un carácter obsesivamente autodestructivo. “Nunca se demasiado bien si estoy vivo. De todos modos no me preocupa demasiado, creo que soy inmortal” dijo a una de sus parejas, Jennifer Goode. La idea de su inmortalidad aparecía como pretexto cada vez que un Warhol paternal le recriminaba el abuso de las drogas: “No te preocupes, soy inmortal”.


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crece sin muros que lo impidan.





Confieso ser como todo animal salvaje, un ser adaptable, con un carácter totalmente ajustable, con amigos de todas las edades, de todas las ondas, razas y de todas las clases sociales.
Y por ke no también influenciable, capas de poder entender ke de los hombros del otro
se puede mirar un poco mas lejos, y no me queda grande lo elegante, pero me siento mas cómodo y cercano al almorzar con un grupo de obreros de la contru que brindar junto a ministros de cultura. Y me a pasado, siento obsesión por lo no palpable, por la belleza sin medida a eso le llaman lo Inconmesurable.

Amo esos tiempos de trabajos forzados de la contru, de lluvias y cánticos de guitarras comunistas de mis compañeros que usan cascos de colores…. antes me llamaba la atención cualkier cosa con vagina, creía haber encontrado el sentido en el ya conocido sin sentido de la vida.
Ahora monto mundos paralelos, que solo existen en películas de mis propias ficciones, y no quiere decir que no existan, están más presentes que el día de hoy….porke tengo obsesión por ese día, por el presente.

Hay tantas cosas que no puedo explicar a este mundo que respiro…y que tan solo me podría acercar con algo de poesía, esa moneda que todos deberíamos tener en el bolsillo.

Vivo lo que escribo, lo que miro, lo que escucho, lo que leo.
Lo veo de colores chillones, de blaco y negro….. de lilas saturados…como Van Gogh, a través de la luz carnicera de Francis Bacon, del graffiti enfermo de Jan-Michel Basquiat.
A través de mi propia ventana…de mi pc.

Tampoco veo tinieblas en los techos de mi casa como Borges, ni quiero llevar a la escuela a la gente…no quiero escribir como tu ni quiero que tu escribas como yo… Tampoco quiero escribir la segunda Biblia- las aventuras de Jesús 2 parte…para nada…por que no se escribir…lo que ago lo ago por una necesidad de vida, como tomar agua, como ancestralmente los nómadas de las cavernas dibujaban lo que hacían y sentían...
solo por comunicar, trascender o querer ser vistos.

Soy esa faceta que no imaginabas, me sorprendo al ver que existen más como yo en la web repartidos por todo el mundo, nos multiplicamos…
es una razón más para decepcionar a la gente que me rodea, que cree conocerme y se hace una imagen, de cómo hablo de cómo miro, de cómo actúo y cuando salgo con algo como esto…sale la frase…"no esperaba esto de ti luís”…pero yo no quiero que esperen…quiero que hagan como si estuviese muerto.

Tampoco vivo pegado en mis fantasías ni en los libros que leo de vez en cuando, por que yo tengo vida común y corriente al igual que todo el resto, tengo ciertas paradas de rutina…y si fuese un personaje de alguna película …bueno..entonces no seria una persona…no viviría las 24 horas del día, seria hermoso como John Black protagonizado por Brad Pitt, seria una leyenda y me quedaría atrapado en el tiempo..claro que tendría algo de acción y algún romance..y todo acabaría bien al final del día.

Pero me gusta mi vida, aunke a veces me sienta como ese árbol que trata de crecer donde no debe, me gusta la realidad tal como la veo…y es cierto que sea como sea, siempre va a superar la ficción.


Saludos wild.

23-12-2007

ALABAILA ALA AILA “Valle de la luna”




Un regalo Wild:

Siempre quise llegar a este lugar Recóndito, lugar remoto
Único en el mundo por su belleza y altura.
San Pedro es un oasis en el altiplano, una franja verde en medio del desierto más salvaje y seco del mundo, a los pies de la Cordillera de los Andes del norte grande.
Una parada de turismo y aventura extrema, sus calles pequeñas están repletas de ofertas para viajeros, de Restobares, zonas de cambio, expediciones, hoteles, campig, ferias artezanales y gente de distintas nacionalidades buscando la mejor ruta para adorar la creación.

Llego y después de un largo viaje desde Tocopilla a Maria Elena, Calama y San Pedro.
Tengo dos días para conocer con poca plata y sin movilización.
Son las 9 de la noche y es muy tranquila la primera impresión, busco un hostal barato para dormir y dejar mi mochila y me largo a vivir un poco, beber un par de copas comer algo.
Al día siguiente arriendo una bicicleta y como la película Piesecitos me voy en busca del gran valle, el joven me pasa un mapa en donde se identifican los principales puntos, 3 kilómetros para Los Pucaras de Quitor, 4 para el Valle de la Muerte y la cueva del Diablo, 12 para el Valle de la Luna pasando por la carretera hasta Tulor.
Sin pensarla y aunque me haga tira pedaleando recorro parte de la pampa en busca de los tesoros marcados en el papel.
Con una cámara de recambio y un Bombin en la mochila…y la imagen del Volcán Licancabur de fondo, me desvío de la ruta al ver algo extraño a lo lejos,.
Es la cueva del diablo, largos y oscuros pasadizos naturales de sal, ocultos tras los cerros.

Dejo la cleta afuera y escalo varios metros para meterme dentro y descansar, tomar un poco de agua y pensar, después me enteraría que toda esa zona le llaman el valle de Marte.

No me quedo mucho tiempo, el plato de fondo me espera y me encuentro muy cansado deshidratado para continuar, son las 3 de la tarde y no me dan las piernas en subida, me faltan 7 kilómetros, el sol me quema y ya es casi un sacrificio.

Pienso en todo esto, me siento un insecto ante tanta grandeza junta, le pido a Dios que me ayude a conocer el valle, creo que me oye y me manda una Nissan Terrano 4x4, que me deja en las puertas del santuario de arena, abordo van dos españoles y un brasileño.
Al llegar me cobran dos lukas en la caseta del valle, y pienso que a estas alturas dejaría hasta un riñón en garantía para poder pasar.
Me dan instrucciones, un mapa y me lanzo en bajada en un sendero único que atraviesa el valle de una extensión de 7 kilómetros, el lugar es bellísimo las piedras de sal brillan con el sol y la arena esta siendo acariciada por el viento, la bicicleta da saltos como mi corazón y mi pensamiento se quiere escapar por que es el único que avita este lugar, lo dejo ir y grito como un simio porque e llegado a la meta e pisado lo mas parecido a la luna que existe en la tierra…no me siento solo porque estoy completamente acompañado y acogido en este lugar, el silencio jamás se interrumpe y solo siento admiración por el planeta incluso por mi país, por mi familia por hacer de mi un amante de la naturaleza, por ver y no imaginar…
El atardecer me pilla, y no hago nada para impedirlo, me quedo exhausto mirando el cielo.
La luna esta repleta y su luz ilumina el manto amarillo y sus piedras…se acaban las palabras…dan ganas de llorar...

Vuelvo a San Pedro arriba de otra camioneta de chilenos que se ofrecen a llevarme muy amablemente de vuelta al pequeño hotel, como algo, me ducho y salgo…a la noche mística
Los bares se iluminan tenuemente y la música es relajada, hay entre sesenta y ochenta japoneses tomando escudo afuera de un bar… me tomo un ron y me voy, el bus parte a las 22 y pienso tres veces en mandar la navidad a la mierda y quedarme, perder el pasaje a Santiago y el año nuevo…

Un día y una noche acá, me quedaron muchos lugares para visitar, volveré con más tiempo sin duda y me quede quizás para siempre. Me quedan en el tintero, las lagunas Altiplanicas, los Gaiser del Tatio, las tres Marías, Toconao, la reserva natural de los flamencos, los volcanes …todo.

Fue un vistazo quizás una visión, me pregunto si el nombre San Pedro se debe a que es como las puertas del cielo…puede ser …un encuentro divino tan fugaz como un sueño, tan lento como el olvido.
e disfrutado de la mística localidad sus limpias calles sus casas tan precarias, echas con encanto artesanal, echas con tanto amor.
Me encuentro en un recordatorio de la matanza de los obreros de Iquique, y hay grupos de Folclor tocando afuera de la mitica iglesia, gringos hippies que caminan a pata pelada, por el lugar sintiendo la pachamama…me dan risa y curiosidad al mismo tiempo.
Visito el museo, las ferias, compro algunas cosas, y carreteo un poco en otro bar…la noche llega y me tengo que ir o quedarme hasta el 28…sin ni uno.

Fue el mas bello regalo adelantado.
Una encantadora y feliz Navidad a todos ustedes amigos mios.
Saludos wild..

20-12-2007

Pesadillas Nortinas.




Ayer e soñado dos veces con signos de fuego
Aries… pesadillas de un terremoto
Me caigo bajo el horizonte de una inquieta luna nueva.

Una complicada sensación de suicidio forzado por el ego
Inunda esta atmósfera
Inunda mi cabeza.

Me caigo tres veces borracho a un precipicio eterno
bajo el cuidado de una sombra de olivo.
Veo figuras luminosas en el cielo, dibujos formados por sobre la tierra.
Bajo el firmamento negro de una noche iluminada por la constelación de acuario.
Y todo se viene abajo, el estadio, Electro Andina, el puerto, la caleta, las ruinas de Gatíco,
Se caen los atardeceres, las olas, las botellas de tequila, los Colegios, se caen las minas con las piernas abiertas, se hunden los buques lleno de Filipinos, todo cae al fondo, caen los contrabandistas, los bares se callan, se apaga la tele… solo queda el principio, se queda el desierto ….solo..junto al silencio…

Me fumo un caño…uno para el rato.
El último
Veo pasar todo, la dulzura maleable de sus almas.
No pasan los años, pasan sirenas, pasan bomberos.
Ellos corren
Los niños corren de los tractores, las olas corren de los niños.
La muerte se acerca arriba de camiones sin frenos, giran las curvas asesinas.
Curvas prohibidas, pasan a llevar las animitas y sus cruces.

Me acompañan en el desierto cinco magos y un curandero
Se hacen llamar hombres libres, me revelan lo oculto, lo mundano
Viven en lámparas de sal, y me revelan sus secretos, me ofrecen deseos.
Me ofrecen más ron, más diversión, mas de lo mismo.
Les pido que me dejen ir, quiero que dejen de castigar esta tierra
Mientras la predicción del HORROR es lo que oigo venir.
Una lengua de fuego descomunal
se pone a destruir todo mi porvenir.

Y veo descender del cielo a cuatro Ángeles sin sexo vestidos de verde
Con blancas espadas de fuego a punto de despuntar
Descienden a comer al valle de los monjes
A San Pedro pasan a un rato conversar.
Me ven pasar tranquilo
Y me dejan solo
Solo junto al silencio
Solo junto al desierto.



Diciembre 2007

16-12-2007

Una A.



se las llevó el viento...

11-12-2007

crazy


















no









existe











cura














alguna














para














la














maldita














locura














del














amor.

02-12-2007

¿donde esta el interruptor?

Paseo de la Antofama.

more beach and less street...




Antofagasta es la capital del Norte...nada que envidiar a Santiago
Observen sus edificios…hasta tiene su propio smog.
Por este camino puedo llegar a cualquier lado patinando
Es una culebra.

Quizás tenga que dejar de patinar un tiempo… tengo un problema de salud…no es grave
Digamos que surge a raíz del skate…
Muchos saltos…y usar boxes hacen que reboten.
Izo que me saliera algo llamado varicosela en mi precioso par de cocos.
Y me duele un poco cuando patino.
Así que me realizo exámenes para la operación….jajaja
Será algo ambulatorio, algo simple.
No se si deba decirlo acá…e mencionado que tengo este blog…a varias personas
Y puede resultar peligroso…es por eso que trato de no hablar de personas que lo vean.

Y no me importa la operación, que me abran y metan sus manos adentro de mis bolas
O se equivoquen y me dejen unas tijeras adentro.
Me imagino a todos los doctores y enfermeras opinando sobre el tamaño de mi pene, y que harían con el.
Tampoco quiero amigas mías que piensen que ya no les serviré en la cama, porque
Voy a quedar nuevesito.
Me preocupa que si el doctor dice que debo dejar de andar en skate delante de mis papas, toy cagao. Y Para eso mejor que me corten los cocos, para ke los kiero
De hecho seria un alivio…así no tendría hijos de putas, y me podría pegar tantas veces en una baranda, hasta que me saliera una dureza, y no tener miedo.

Pero no es la idea, más que mal me han acompañado en tantas
Aventuras y tengo que cuidarlos…
y necesito ese miedo para sobrevivir.
El doc me dice que después del transplante de testículos (broma) podría patinar en un mes más.
Así que no estoy tan mal…mas bien estupendo como Antofa no?

Quiero realizar este tramite cuanto antes y así, poder virar de nuevo al Norte, para cerrar un capitulo, continuar con el trabajo realizado
Y poder salir de mi casa.
Prefiero hablar con mi mama de muy lejos
Prefiero extrañarla
Que soportarla cada mañana, escuchar sus gritos e inventos.


En el Best Trick de los reyes me di cuenta del tipo de publico
Chileno, de lo apagado que somos en multitud.
Nos llaman los londinense de Sudamérica por algo,
Gente de corazón gris.
No gritamos ni aplaudimos con euforia aunque digamos
Que amamos el skate y queremos estar ahí.
Yo creo que se debe principalmente a la falta de playa
A la falta de horizonte, de frescura marina.
Porque sol hay y de sobra.
A la mayoría le molesta mi polera fosforescente
Y buscan el interruptor para querer apagarla.
Eso confirma mi teoría y quizás si estuviera en California
O en Río, pasaría un poco más desapercibido.

saludos Wild.